Солдат сказал: «Вернусь», она ждала, четыре года шла война.
В четвёртый раз на городок упала слякотью весна.
Ни похоронки, ни письма; она всё ждёт который год,
И в этой странной пустоте так время медленно идёт.
Вечерней сводки, как конца, сто тысяч раз ждала она,
Стирая молодость с лица у побледневшего окна.
И незаметно для себя в больной душе копила злость,
Всё больше ненависть и боль вбивали мести в разум гвоздь.
Ей стал не страшен ад войны, под свистом пуль азарт сильней.
Уже полгода, как она здесь, на войне была своей.
Её глазами стал прицел винтовки снайперской, она
Стреляла в них не ради денег – смертью их была пьяна.
В тот день шёл бой, сожжённый город их встречал стеной огня.
Так было жарко, что, казалось, с треском плавилась броня.
Он бил откуда-то с подвала, нужно было только ждать.
Вторые сутки без ночлега, пусть хотелось есть и спать.
Она лежала, чуть дыша, в дыму не видя ничего,
И вдруг так ясно увидала в прицеле снайперском лицо его.
Удар в плечо, нажать курок едва успела – тишина,
Её патрон ему под сердце.
Что наделала война? Она кричала не от боли…