07 мая 2020 г.
Весенний дождь, в который раз,
Пролил на землю к Дню Победы,
Как будто он оплакал вас:
Любимых, братьев, отцов, дедов.
Вас - не вернувшихся с войны,
Жестокой, праведной, священной.
И в этом вашей нет вины,
Что не пришли, что убиенны.
Что не дождалась сына мать
И стала вдовушкой жена.
Не суждено им будет знать,
Где схоронила их война.
Слезами политый листок.
Что назывался «Похоронкой»
Был, все ж, как призрачный мосток
К надежде хрупкой и столь тонкой:
А может быть и не убит.
Он, где-то без вести пропавший,
Быть может, просто позабыт
В военной сводке заплутавшей…
Вновь разметался темный локон
Весенних тучек, вдаль летящих,
Слезами дождь стекает с окон
Российских изб, вечно скорбящих.